A peine les tambours commencent Ă ronfler monstrueux, ça balance doucettement Ă travers mes hanches, mes seins. Et Ils arrivent. Eux, les Guides. LĂ dĂ©barquant au centre du saloun dans la matiĂšre dâelles, les jeunesses-de-saint. Dont MaryĂąm. Je crains de me mordre la lĂšvre quand, cambrĂ©e terrible, elle inspirera Ă donf, yeux clos, visage tournĂ© vers la mĂ©ga transcendance dĂ©baroulant en elle ; quand elle sâoffrira Ă lâesprit qui marquera son arrivĂ©e en elle, sa prise de possession dâelle, par un rageur et triomphant coup de son pied nu sur le sol ; quand elle sera tellement ailleurs, transpirante et cabrĂ©e comme dans, dans... un rut, tiens. Mais pas pareil quand mĂȘme, vachement spirituel.