Il se relut. À voix basse ce qui n’était pas son habitude. Il relut encore. Modifia l’un ou l’autre passage. Il s’étonna de penser qu’il voulait que le texte fût liquide. Qu’il coulât comme un ruisseau apaisé. Il lut à haute voix. Doucement. Sa fantaisie lui suggérait curieusement que sa salive projetée sur l’écran s’imprimât, qu’elle composât les mots et agençât les phrases. C’est alors que du fond de sa mémoire lui revenait par bribes la moiteur chaude des longs baisers de Greta.