Mourir à 27 ans ne donne pas forcément du génie... sauf celui de la loose, peut-être ?

IL REPETAIT SOUVENT que s’il devait casser sa pipe, c’est comme ça qu’il aimerait partir. En beauté. Moi, je trouvais ça con, cette mort pour rien, et j’me foutais de sa gueule. Je disais comme ça que même s’il venait tout juste de les avoir ses 27 piges, il risquait pas d’être admis dans son foutu club, rapport qu’il jouait de la gratte comme un canard manchot. Ça le faisait râler et on finissait toujours par s’foutre une peignée. Mais pour rire, hein !

Suspense, rebondissement, chute, personnages bien campés en dépit de la brièveté du récit, Eric Fouassier utilise tous les ingrédients qui font de cette nouvelle un bijou... noir.