Anderson warf seine Karten auf den Tisch.
âDas nehmen Sie zurĂźckâ, sagte er leise. Everett lief ein kalter Schauer Ăźber den RĂźcken. Der Banker bemerkte, dass er den Bogen Ăźberspannt hatte. Und ganz offensichtlich hatte er diesen zerlumpten Herumtreiber falsch eingeschätzt. Anderson schien sich wirklich nichts aus Geld zu machen. Eine solche Haltung war fĂźr Everett unbegreiflich. Jedenfalls war Anderson wĂźtend, das konnte man spĂźren.
Und Anderson hatte einen Revolver. Everett nicht.
âSchon gut, schon gut, ich habe es nicht so gemeintâ, beschwichtigte der Banker. Er versuchte, Anderson zu beruhigen.
Boyle hingegen wirkte so unbeteiligt wie ein toter Catfish in der Auslage eines Fischhändlers. Der Gambler hatte gelernt, sich bei Auseinandersetzungen rauszuhalten. Und wenn die Luft bleihaltig wurde, duckte er sich schnell weg. Auf diese Weise hatte er in einigen der härtesten Saloons des Westens ßberlebt.
âIch kĂśnnte Sie Ăźber den Haufen knallen, Everettâ, knurrte der Treiber. âAber ich bin kein Killer. â He, Boyle, haben Sie eine Waffe?â