Je suis un abîme. Je suis le vide, la faim, le manque personnifié. Un joli paquet cadeau pour un présent vérolé. Je crache à la face d'une génération au sein de laquelle je ne trouve pas ma place. Je regrette l'âge où shit voulait seulement dire merde en anglais, où l'on ignorait la signification des expressions troubles alimentaires ou inflation. Où jamais ne nous avait effleuré l'idée que nous ne deviendrons pas pilote de ligne ou princesse. Archéologue, vétérinaire, star de cinéma. Comblé. Aimé. Entier. Comment en arrive-t-on à cracher à la face du monde entier ? Qu'est-ce qu'un roman si ce n'est une tranche de vie? La vie, c'est celle de Philomène à l'innocence avortée, femme-enfant désillusionnée et allergique à son époque. Trop tôt mordue par la gerçure de la mort, elle se débat dans une existence qui tourne à vide. Comment grandir sans identité? Faut-il lutter ou se résigner ? Quête d'identité sur fond de remises en cause sociétales, "Le Rituel du hublot" est avant tout un roman d'espoir.