« Je regardais sur mon grand chevalet cette Ă©bauche de Christ sur la croix auquel je travaillais depuis plusieurs semaines, je mâĂ©tais attardĂ© sur ces bras pendus qui ne parvenaient pas Ă me satisfaire, proportions, expression, et lĂ je ne voyais quâune froideur, une redite. Je caressai lentement la feuille de papier bleu, mon vieux compagnon, et cette sensation sĂšche me fit du bien. Jâallais sortir, marcher dans les rues aux pavĂ©s glissants, oublier ces Ă©tats dâĂąme, ces interrogations, oublier quâune femme levait vers moi ses yeux avides dâespoir. Quel espoir ? Dehors, jâentendrais les murmures des Parisiens encore Ă©tonnĂ©s de sa mort Ă lui, lĂ -bas sur son Ăźle cendres et cercueil, une rumeur imperceptible, le peuple oubliait vite ce rĂȘve grandiose assoiffĂ© de son sang, le peuple Ă©tait repu de gloire, il voulait manger Ă sa faim dâautres nourritures moins exaltantes et moins cruelles, et le Bourbon Ă©tait encore, toujours lĂ , arrimĂ© au trĂŽne par les astuces millĂ©naires des dominants. »