, MAIS... est un recueil qui survole trente-cinq ans dâĂ©criture. PoĂ©sie dâabord timide ( Je nâai que mots journaliers ), exprimant le doute, le doute de sa propre existence jusquâau doute menant Ă la fragilitĂ© de la vie ( Je naĂźtrai loin des nuditĂ©s dâhorloges mĂ©caniques, lĂ dâoĂč lâheure a pleurĂ©e ). Elle croĂźt par la suite en intensitĂ© et en maturitĂ© ( Mon Ćil myope immigre moite dans lâombre de mes mains ).
Les poĂšmes ne sont pas en ordre chronologique, mais regroupĂ©s plutĂŽt pour permettre au lecteur de glisser dâun thĂšme Ă lâautre, Ă©voluant vers la densitĂ© intĂ©rieure et explosive dâun homme au passĂ© secret et Ă lâavenir incertain (Voilure de marbre usĂ©e aux siĂšcles mouillĂ©s). Les textes sont comme des photographies dâĂ©motions prises sur le vif dont on ne peut dĂ©tacher le regard. Lâauteur prĂ©tend quâil est peu probable de pouvoir arrĂȘter la lecture dans la derniĂšre partie du recueil pour autre chose que respirer.
Cette poĂ©sie gagne Ă se lire Ă voix haute pour en apprĂ©cier la saveur subtile des rythmes et dĂ©couvrir la richesse sonore des sens. Ă la mer lâhomme mouille la mort.