Abend fĂŒr Abend, wenn den leitenden ersten Direktor von Killick & Ewarts, der gröĂten Waffenfabrik und mĂ€chtigsten Schiffsbauwerft Englands, nicht gesellschaftliche Pflichten riefen, schloĂ sich um halb neun hinter ihm die TĂŒr der Bibliothek seines stillen Hauses in Egerton Terrace im Viertel Brompton zu London. Unten im Souterrain saĂ geruhsam die Dienerschaft und plauderte. Dem weiblichen Teil des Personals spendete der geheimnisvolle Herr des Hauses einen unerschöpflichen GesprĂ€chsstoff. »Ich bin ĂŒberzeugt«, sagte Amy, das sehr hĂŒbsche StubenmĂ€dchen, das erst kurze Zeit hier in Stellung war und sich bisher vergeblich bemĂŒht hatte, einen bewuĂt aufmerkenden Blick Rutlands zu erhaschen, »ich bin ĂŒberzeugt, er haĂt die Frauen.« Die Köchin Jane, die seit fĂŒnf Jahren hier unten das Regiment fĂŒhrte, schĂŒttelte gelassen ihr ĂŒppiges Doppelkinn. »Unsinn, Kind«, wehrte sie, »MĂ€nner mit solch guten traurigen Augen hassen uns Frauen nicht. Ich sage, was ich immer gesagt habe, dem hat ein Weib mal sehr böse mitgespielt. Ich kenne das ...