Las Vegas, Nevada, 1880: Grainger blickte in grĂŒn schillernde MĂ€dchenaugen. Der Drifter beglĂŒckwĂŒnschte sich selbst dazu, dass er an diese HaustĂŒr geklopft hatte. Obwohl es ganz offensichtlich die Falsche war.
Aber das Prachtweib direkt vor ihm kam dem Abenteurer goldrichtig vor. Unter ihrem engen Baumwollkleid zeichneten sich steile BrĂŒste ab. Der blonde Engel hatte das Kleid weit aufgeknöpft, so dass Grainger tief in das Tal zwischen den beiden HĂŒgeln blicken konnte.
Grainger lĂ€chelte und nahm höflich seinen Hut ab. Er hielt den Stetson vor seine HĂŒftgegend. Die Blonde musste ja nicht sofort spitzkriegen, dass sein groĂes Glied bei ihrem Anblick steif geworden war. Es beulte seine Hose bereits mĂ€chtig aus.
âWas sagten Sie gerade, Mister? Ich habe Sie nicht richtig verstanden.â
Die Stimme der schönen jungen Frau war so hell und wohltönend wie eine Kirchenglocke an einem Sonntagmorgen. Grainger rÀusperte sich und wiederholte seine Worte.
âMeine Kehle ist ausgedörrt, sorry. Ich wollte eigentlich zu Floyd Flanders, aber ...â
Der sĂŒĂe Blondschopf lĂ€chelte nun ebenfalls.