STEVE PACKARDs Pulsschlag beschleunigte sich, und seine Augen leuchteten vor Eifer, als er tiefer in die kiefernbewaldeten Berge hineinritt. Heute befand er sich auf der letzten Runde einer köstlichen Reise. Vor drei Tagen war er aus der sonnenverbrannten Stadt San Juan geritten; drei Monate waren vergangen, seit er aus einem SĂŒdseehafen ausgelaufen war.
Weit dort unten, wo er sich mit Matrosen in einer schmutzigen Pension am Wasser versammelt hatte, war er plötzlich und sogar zĂ€rtlich an ein saubereres Land erinnert worden, das er als Junge durchstreift hatte. Er blickte auf die vergangenen Jahre zurĂŒck, so wie mancher Mann von einem solchen Ort wie Black Jacks Pension zurĂŒckblickt, wenn auch ein wenig wehmĂŒtig. Abrupt hatte er sein ungespieltes Blatt weggeworfen und seinen Einsatz bei einem Kartenspiel verloren, war aufgestanden und ĂŒber den Pazifik zurĂŒckgeschifft worden. Das Haus Packard hĂ€tte seinen Namen mit den sieben Buchstaben des Wortes "Impuls" buchstabieren können.