Der frühe Tag fischt die Sonne aus dem Meer
goldene Fracht aus verwehten Träumen
es silbert und zappelt im Netz
sehnige Arme sortieren Leben und Tod
das Meer schiebt Geschenke an den Strand
es muschelt und krebst in Kinderhand
eine Möwe zerlegt ihre Beute
zwischen Ebbe und Flut glüht ein Wolkenfeuer