je ne peux plus qu’aimer les hommes grisonnants, les corps qui respirent la vie vécue, la recherche de la vie et la fuite devant la mort. Je les aime quand ils respirent fort, quand ils crient lorsqu’ils m’inondent, la force de leur bassin, la fébrilité de leur cœur, le premier cri peut être le dernier, le mien aussi. Un ami me disait qu’il se réveillait en sueur quand il imaginait que sa jeune femme ouvrait les yeux à ses côtés et qu’il serait froid. Nous avons presque fait l’amour, je l’aurais tué par amitié et par haine, par rancune envers vous. La belle femme aux cheveux gris et au visage aristocratique, fragile, se retourne.