« — Bonjour, ma belle, tu as l'air bien ! Je crois qu'il est temps que tu rentres à la maison, moi je t'ai pardonné. Va chercher tes affaires, j'attends. Son mari lui faisait la conversation, comme si rien n'était survenu dans leurs vies. C'est facile de passer l'éponge quand c'est l'autre qui souffre. — Je pense pas, Charlite, je vais rester ici encore un peu, j'ai rien à faire chez vous. Et Charlite, de répondre innocemment : — Il y a le jardin à faire et la lessive et le grand ménage du printemps... — O.K., j'ai compris, alors je rentrerai peut-être avec toi quand tout cela sera fait. Reviens pas avant un bon mois. En attendant, je me repose encore un peu. Tu vois bien que je manque de couleur. » Dans le Québec de la deuxième moitié du XIXe siècle, le long du Saint-Laurent, Charles Arcand, dit Charlite pour le différencier de son père qui porte le même prénom, vient d'hériter des terres les plus riches du comté. Il va épouser la belle Estelle, par convenance plus que par amour. Un désastre annoncé, d'autant plus que le rustre ne connaît rien à la vie de couple... Chronique rurale teintée ici et là d'un humour acide, cette rage au cœur au goût souvent amer s'appuie sur le portrait d'un couple mal assorti, aussi pittoresque que désespérant, venant illustrer avec légèreté les mœurs d'un autre temps.