»An meine Söhne und Enkel. Zu öffnen ein Jahr nach meinem Tode.« So habe ich auf den versiegelten Umschlag dieser Schrift geschrieben. Wenn Ihr die Siegel brecht â Ihr, meine Söhne â und Ihr vom ĂŒbernĂ€chsten Geschlecht, so öffnet Ihr mit diesen dann lĂ€ngst vergilbten BlĂ€ttern eine Beichte der Schuld und der Reue. Einer Schuld, die mein Leben lang in mir schlief. Einer Reue, die mein Leben lang in mir wachte. Ihr, meine Söhne, habt dann vielleicht schon lĂ€ngst Euren Söhnen berichtet, was Euch selbst nur noch durch Hörensagen zukam: daĂ ich, Euer Vater, in jungen Jahren ein Mensch war, der das Leben unbedenklich in durstigen, allzu durstigen ZĂŒgen trank â gleichviel, wo seine Quellen schĂ€umten â, fĂŒr den Leben Lachen hieĂ und Lachen Lieben â und der ĂŒber Nacht ein anderer wurde â unversehens â inmitten des fröhlichsten Walzertraumes, unter der heiĂen Wintersonne des Engadins â kurz vor seiner Hochzeit â und der das zeitlebens blieb, was er da wurde, der ernste Mann der Pflicht und Arbeit, als den Ihr und seine NĂ€chsten, seine Freunde, alle Welt ihn kennt. Aber das RĂ€tsel dieser Wandlung kennt von Euch allen keiner. Dies RĂ€tsel lösen diese BlĂ€tter. Diese BlĂ€tter sollen beichten, was nur drei Menschen auf Erden, wĂ€hrend ich dies schreibe, wuĂten und wissen. Ich â meine heiĂgeliebte Frau, Eure Mutter â und noch einer â den ich nicht kenne, von dem ich nicht weiĂ, wie er hieĂ â wer er war â von wo er kam und in mein Leben trat ... Ich schreibe es nieder, wie es war. Es ist Zeit genug seitdem vergangen, daĂ ich mich selbst in der Entfernung der Jahre klar, fast als einen Fremden vor mir sehe â in doppelter Gestalt, Richter und Angeklagter zugleich. ...