Ich zog den Remington. Die Waffen begannen zu krachen. Die Detonationen vermischten sich zu einem einzigen, lauten Knall, der durch die Stadt stieß wie Donnergrollen.
Ich lag am Boden. Die Kugeln der beiden Banditen, die mir diesen Kampf aufgezwungen hatten, pfiffen über mich hinweg. Einer der Kerle wankte. Ich rollte mich herum. Ihre Geschosse pflügten den Boden und ließen das Erdreich spritzen. Etwas fuhr mir siedend heiß über den Oberschenkel. Und wieder bäumte sich der Remington in meiner Faust auf. Ich spürte den Rückschlag bis in die Schulter. Einer der Kerle stürzte. Der andere rannte nach rechts davon und verschwand zwischen den Häusern.
Der Halunke nahm mich aus sicherer Deckung unter Feuer. Ich rollte unter einen Vorbau. Dann schwiegen die Waffen. Ich wartete eine Weile, dann kroch ich, um mich sichernd, unter dem Vorbau hervor. Ich war darauf eingestellt, blitzartig zu reagieren ...
Es war eine Herausforderung an das Schicksal. Aber kein Schuss fiel. Ich stand unter einer immensen inneren Erregung und Anspannung. Es sah aber ganz so aus, als hätte der Schuft Fersengeld gegeben.
Ich näherte mich mit der gebotenen Vorsicht dem Burschen, der zusammengebrochen war, und beugte mich über ihn. Doch von ihm ging keine Gefahr mehr aus. Er war tot. Er hatte meine Kugel ins Herz bekommen.
Menschen sammelten sich auf der Straße. Gemurmel erhob sich. Fragen wurden laut. Ich lief zu der Stelle, an der der zweite Bandit zwischen den Häusern verschwunden war. Da lag eine Patronenhülse. Es gab eine Menge Spuren. Einer bestimmten zu folgen war jedoch unmöglich.
Aus dem Sheriff's Office waren einige Deputys gelaufen. Dave Henders, der kommissarisch als Sheriff eingesetzt war, trat an mich heran. "Was war los, Logan?"