Der Nebel kroch wie ein lebendiges Wesen über die grau-blauen Wellen der Themse und verschlang die ungestümen Lichter der Stadt. Inspektor Harringford stand am Geländer der Waterloo-Brücke, mit einer Zigarre in der Hand, die er immer wieder an seine Lippen führte, ohne sie je zu rauchen. Seine Gedanken drifteten, als er die schleichenden Reflexionen der Lichter auf der Wasseroberfläche beobachtete. In den tiefen Ecken seiner Gedanken stellte er sich manchmal vor, was geschehen wäre, hätte er den Tatort selbst gesehen. Waren es vielleicht die Schatten, die ein Geheimnis in sich trugen, oder die flüsternden Wellen, die die Schreie der Vergangenheit transportierten?
"Sir?", ertönte die Stimme seines Kollegen, der mit einem schüchternen Lächeln auftauchte, den Kopf leicht geneigt.
"Ja, Throckmorton?"
"Sir Oliver wartet auf uns im Büro. Er hat etwas für uns." Der Sergeant war immer ein wenig nervös, wenn es darum ging, ihren Vorgesetzten zu treffen. Das wusste er, und Harringford hatte sich daran gewöhnt. "Es scheint ernst zu sein."
