Als es klopfte, löste Special Agent Owen Burke seinen Blick vom Monitor, richtete ihn auf die Tür und rief: »Herein!«
Auch Ron Harris war von dem Klopfen abgelenkt worden und konzentrierte sich auf die Tür. Diese wurde nun langsam, geradezu vorsichtig geöffnet und ein Mann zeigte sich. »Guten Tag«, nuschelte er. »Einer der Beamten von der Rezeption hat mich telefonisch angemeldet. Mein Name ist Phil Burmester.«
Der Bursche war zwischen dreißig und fünfunddreißig Jahre alt und sah ziemlich heruntergekommen aus. In seinem Gesicht wucherte ein tagealter Stoppelbart. Unter seiner abgegriffenen Baseballmütze quollen dunkle, strähnige Haare hervor, die bis auf seine Schultern reichten. Seine Züge waren von einem unregelmäßigen Lebenswandel und übermäßigem Alkoholgenuss gezeichnet. Bekleidet war er mit einer zerschlissenen Jeans und einem schmutzigen Trenchcoat. Darunter war ein kariertes Hemd zu sehen. Die Sportschuhe an seinen Füßen sahen aus, als würden sie sich jeden Moment in ihre Bestandteile auflösen.
»Guten Morgen«, erwiderte Owen Burke den Gruß. »Man sagte mir, es geht um einen Freund von Ihnen. – Bitte -« Burke wies mit der linken Hand auf den Stuhl neben seinem Schreibtisch, »- setzen Sie sich. Und dann erzählen Sie, was genau Sie zu uns führt.«
Der verwahrloste Bursche ließ sich nieder und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen. Dann begann er: »Percy verabschiedete sich vor über einer Woche von mir. Er erzählte mir, dass er ein Angebot erhalten habe, das ihm zweitausend Dollar einbringen würde. Meine Fragen beantwortete er nicht. Lediglich eine Andeutung gab er von sich. Er meinte, er täte ein gutes Werk und würde das Leben eines Mannes retten.«