Der Junge gähnte und brachte sich in eine bequemere Position auf dem Felsen, wo er seit einer Stunde nach Sonnenaufgang das Tal durch sein Fernglas beobachtet hatte. Er hatte das erste graue Rauchband über dem niedrigen Bergrücken aufsteigen sehen, der Nellie Murrays Haus verbarg, und er hatte sich gefragt, was wohl passieren würde, wenn er dorthin ritt. Wenn er im Hof vom Pferd absteigen und direkt an die Fliegengittertür klopfen würde - nein, das würde er nicht wagen! Er würde keinem Mädchen die Genugtuung geben, ihm die Tür vor der Nase zuzuschlagen, und genau das würde sie auch tun, dachte er sich. Der Junge hoffte, dass er nicht so ein großer Narr war.
Trotzdem sah er, dass der Rauch nachließ und er wusste, dass das Frühstück beendet und das Geschirr abgewaschen war. Was er nicht wusste, war, dass seine Augen einen einsamen Blick hatten, als er die Gläser abnahm. Sein Mund war zu ernst für einen Jungen von etwa zwanzig Jahren, und es lag eine Bitterkeit darin, die sein Gesicht um zehn Jahre altern ließ. Aber der Junge machte sich keine Gedanken über sein Aussehen oder sein Alter. Er wollte wissen, was die Nester vorhatten, und wenn es an diesem Tag irgendetwas gab, was mit Kämpfen zu tun hatte, dann wollte er auch dabei sein. Und es war auch nicht so wichtig, auf welcher Seite er kämpfte. Nesters oder Poole, der Junge hasste sie alle.
