Der Junge gähnte und brachte sich in eine bequemere Position auf dem Felsen, wo er seit einer Stunde nach Sonnenaufgang das Tal durch sein Fernglas beobachtet hatte. Er hatte das erste graue Rauchband Ăźber dem niedrigen BergrĂźcken aufsteigen sehen, der Nellie Murrays Haus verbarg, und er hatte sich gefragt, was wohl passieren wĂźrde, wenn er dorthin ritt. Wenn er im Hof vom Pferd absteigen und direkt an die FliegengittertĂźr klopfen wĂźrde - nein, das wĂźrde er nicht wagen! Er wĂźrde keinem Mädchen die Genugtuung geben, ihm die TĂźr vor der Nase zuzuschlagen, und genau das wĂźrde sie auch tun, dachte er sich. Der Junge hoffte, dass er nicht so ein groĂer Narr war.
Trotzdem sah er, dass der Rauch nachlieĂ und er wusste, dass das FrĂźhstĂźck beendet und das Geschirr abgewaschen war. Was er nicht wusste, war, dass seine Augen einen einsamen Blick hatten, als er die Gläser abnahm. Sein Mund war zu ernst fĂźr einen Jungen von etwa zwanzig Jahren, und es lag eine Bitterkeit darin, die sein Gesicht um zehn Jahre altern lieĂ. Aber der Junge machte sich keine Gedanken Ăźber sein Aussehen oder sein Alter. Er wollte wissen, was die Nester vorhatten, und wenn es an diesem Tag irgendetwas gab, was mit Kämpfen zu tun hatte, dann wollte er auch dabei sein. Und es war auch nicht so wichtig, auf welcher Seite er kämpfte. Nesters oder Poole, der Junge hasste sie alle.