Die letzten drei Monate waren fĂźr Bob Lake eine langweilige Zeit gewesen. Zu Beginn hatte er sein Seil aufgerollt, seinem Lieblingsbroncho einen profanen Abschied bereitet, seinen besten 45er Colt geĂślt, einen grauen Stetson aufgesetzt, einen Griff gepackt und sich auf den Weg gemacht, New York zu sehen. Und er sah es - zu einem beträchtlichen Preis. SchlieĂlich trennte er sich von allem auĂer dem Gewehr und dem Stetson, die Bob heilig waren, und mit seinem letzten FĂźnf-Dollar-Schein in der Tasche setzte er sich mit einem dicken BrĂśtchen und dem dringenden Wunsch, in das Land des offenen Himmels und des geringen Regens aufzubrechen, zu einem Pokerspiel. Zwei Stunden später war er auf dem Weg nach Westen.
Bob Lake wurde von Impulsen beherrscht. Man gebe einem Mann ein paar hundertneunzig Pfund eisenharte Muskeln, eine Bereitschaft zum Kämpfen und den Wunsch zu lächeln, keinen Herrn auĂer der Notwendigkeit und keine Notwendigkeit auĂer dem Wunsch zu handeln, und das Ergebnis ist ein Charakter, der so stabil ist wie ein Haarspalter. Er hatte eines dieser groĂen, aber hässlichen Gesichter, die um den Mund herum alle Arten von GutmĂźtigkeit und hinter den Augen alle Arten von Gefahr zeigen. Er hatte sowohl Feinde als auch Freunde in Scharen, aber alle waren sich einig, dass Bob Lake frĂźher oder später mit dem Gesetz in Konflikt geraten wĂźrde.
Im Moment war Bob Lake melancholisch. Heute Morgen hatte er sich noch gefreut, als sich die Berge des Landes seiner Sehnsucht blau vor dem westlichen Himmel abzeichneten. Jetzt war es Mittag, und obwohl der Zug zwischen eben diesen Bergen dahin schaukelte, war die Freude aus Bob Lakes Gesicht gewichen. Der Grund saĂ auf dem Sitz vor ihm.