Joe Duncan feixte und stieĂ hämisch hervor: âSeht an, Freunde, der Gehilfe unseres Marshals. Er stolziert daher wie ein Pfau - ja, wie ein richtiger, aufgeblasener Pfau. WeiĂ der Satan, worauf er so stolz ist. Vielleicht darauf, dass ihn der Narr Lane Carson aus der Gosse geholt hat?â
Duncan lehnte mit der Schulterspitze an einem der Tragepfosten des Saloonvorbaus und hielt die Arme vor der Brust verschränkt. HĂśhnisch fixierte er Matt Gregor, der am Saloon vorbeischreiten wollte, der jetzt aber stehen blieb. Das Blut schoss dem groĂen Jungen in den Kopf und färbte sein Gesicht dunkel. Er presste die Lippen bitter aufeinander, so dass sie nur noch einen dĂźnnen Strich bildeten.
Die Kerle auf dem Vorbau gehÜrten zu Tex Jeffords Revolvermannschaft. Matt wusste nur zu gut, dass sie von der niederträchtigen, brutalen Sorte waren, skrupellos, verkommen und von Lasterhaftigkeit geprägt. Ein unruhiges, sßndiges Leben hatte tiefe Spuren in ihre kantigen Gesichter gegraben.
Dale Turner, der in einem Schaukelstuhl saĂ und die Beine auf dem Vorbaugeländer liegen hatte, lachte ironisch auf und rief herausfordernd: âDu vergleichst ihn mit einem stolzen Pfau, Joe. Ich halte ihn fĂźr einen Maulesel. Ja, einen Maulesel, dem irgendein VerrĂźckter einen Stern angeheftet hat. Was meinst du, Swift?â
Swift Frazer zeigte die Zähne, legte beide Hände auf das Geländer, musterte Matt hĂśhnisch von oben bis unten, dann meinte er: âJa, Maulesel gefällt mir. Vielleicht kĂśnnen wir ihm eines Tages einen Sattel auflegen und auf ihm seinen Boss aus dem Land jagen.â