Auch wenn sie unter normalen Umständen nie so mutig sind, gibt es nur wenige Pferde, die so trainiert werden können, dass sie auch in der Höhe die Nerven behalten, aber Major war eine dieser glänzenden Ausnahmen, die die Regel bestätigen. Er kam bis an den Rand des Abgrunds, um die scharfe Luft des Cañons zu schnuppern, dann hakte er einen Vorderhuf auf dem Felsen ein und streckte sich wie eine Katze, während das Sonnenlicht über den schwarzen Samt seines Fells glitt und die Schultermuskeln in langen Fluten modellierte.
"Hören Sie, Major", sagte der Reiter, ein Mann, der so zottelig war wie sein Pferd glatt, "diese Baumkronen sind überhaupt nicht nach meinem Geschmack. Du junger Narr, halte dich von diesem Haufen leerer Luft fern, ja?"
Die Worte waren heftig, aber der Tonfall, in dem sie ausgesprochen wurden, war völlig nonchalant, und der Reiter schwang sich nach vorn, um zu sehen, was unter ihm lag. Er sah, wie die Klippe hundert Fuß steil abfiel und dann eine steile Schürze bildete, die sich allmählich verbreiterte und abfiel, bis sie in die Anfänge von Hügeln überging, die von den Stürmen in Rinnen geschnitten und gegraben worden waren.
Doch was den großen Reiter am meisten interessierte, als er sich nach vorne beugte, war eine dunkle Reihe von Sträuchern, die anscheinend etwa kniehoch war und sich weit unten am Hang dieser Hügel ein- und ausbreitete, wobei die Front so gleichmäßig blieb, als hätten Menschen die Hecke gepflanzt. Es war die Baumgrenze, die der Reiter sah, und das war ihm sehr willkommen. Hier hatten sich die Bäume bis zum höchsten Punkt vorgekämpft, zu dem sie fähig waren, und hier hielten sie inne, ein Gewirr von zwergenhaften Veteranen, vielleicht eineinhalb Meter hoch und fünf Jahrhunderte alt. Fichten, Zwergkiefern, Kunstweiden und ein paar andere Arten bildeten diese Vorhut. Die Linie zog sich in gleichmäßiger Höhe auf beiden Seiten des Reiters hin. Kein Strauch wich vor der Phalanx zurück, denn die Stürme hätten ihn in einer einzigen Saison zu Tode gepflügt.
