Je n'Ă©cris pas pour eux. Qu'ils se le tiennent pour dit,une fois pour toutes. Imaginez-vous 4500 haricots dont les plus semblables hurlaient encore - pour l'oeil d'un amateur - de disparatisme. Il y en avait des blancs, des noirs, des bleus, des rouges, des violets. Il y en avait des rayĂ©s, des chinĂ©s. Il y en avait mĂȘme des jaune et violet, des bleu et orange,des rouge et vert.Ce n'Ă©taient plus des haricots, c'Ă©tait une polychromie Ă damner Antonin Proust. Cette collection, que Bois-Lamothe savait par coeur,Ă un spĂ©cimen prĂšs, et qu'il aimait comme une seconde famille, Ă©tait contenue tout entiĂšre dans un vaste saladier, tout prĂȘt Ă dĂ©border. Et chaque matin, le marquis se disait, dans la langue du grand siĂšcle : « Faudra pourtant que je la classe ! Faudra pourtant que je la classe ! » Mais chaque soir tombait sur la plaine sans qu'elle fĂ»t classĂ©e, la prĂ©cieuse collection.