In den Bergen flüstert der Wind durch die Kiefern und trägt das Echo eines einsamen Gewehrschusses. Die Natur hält kurz den Atem an, als der alte Goldgräber Dusty Jenkins tot zu Boden sinkt, die Augen weit aufgerissen und eine Hand fest um den Griff seiner Spitzhacke geklammert. Trotz der rauen Falten und des Alters, die ihm das Leben ins Gesicht geschrieben hatten, liegt im Ausdruck seiner toten Augen ein Funke ungebändigten Trotzes.
"Verfluchte Berge," murmelte Texas Ranger Tom Carringo , während er mit den Zügeln seines treuen Rosses Dexter spielte. Die Sonne ging langsam unter, tauchte die felsigen Landschaften und gelblichen Gräser in ein feuriges Orange und warf lange, dunkle Schatten über den Boden.
Neben ihm spähte Old Harry durch seine abgenutzte Brille und zerbiss einen dünnen Grashalm. Die Jahre hatten ihn gebeugt, doch scharfsinnig und zäh war er geblieben. "Darin steckt mehr als nur Rauhbeinigkeit, wenn ein Mann wie Dusty Jenkins tot in einem Loch liegt," bemerkte Harry und spuckte aus.
