Lucky, câest ainsi que lâon me surnomme depuis toute petite, moi Evie, 19 ans.
Plus que jamais, je dĂ©teste ce surnom lorsque je dĂ©barque Ă Londres sans argent ni logement. Enfin... jusquâĂ ce qu'une Jag se gare devant le poste de police, que la vitre en descende et qu'un mec Ă lâangĂ©lisme du diable me mate sans dĂ©tour :
- Il paraĂźt que tu cherches un lit, Lucky ? Allez, grimpe, je te ramĂšne chez moi...
Combien de fois ai-je rĂȘvĂ© de cette scĂšne ? Leo Auster, vingt-sept ans, producteur de musique en vogue, plus sexy que tous les dĂ©mons tentateurs. Et accessoirement le fils de la femme de mon pĂšre. Mon demi-frĂšre, donc. Mais on nâa aucun lien de sang ! On nâa mĂȘme pas vĂ©ritablement grandi ensemble.
Tout ça, je me le rĂ©pĂšte en boucle depuis le premier jour oĂč mes prunelles se sont posĂ©es sur lui. Jâavais quinze ans. Il en avait vingt-trois. Depuis, je suis tombĂ©e dix fois amoureuse de lui. Et je lâai dĂ©testĂ© tout autant de fois.
Soyons clairs, je suis dans la merde.