Der Saloon von Abilene war wie fast jeden Abend bis zum Bersten gefüllt. Die Luft dröhnte von Lachen, Glasgeklimper und dem leisen Klirren von Goldmünzen, die ihren Besitzer wechselten. Ich lehnte an der Theke, der Sheriff-Stern leuchtete blass im Funzellicht. Abgesehen von meinem klackenden Stiefelabsatz verriet nichts meine Anwesenheit. Es war eine dieser Situationen, in denen ich gern unsichtbar gewesen wäre.
Die Bahn kam näher, und mit ihr eine Karawane von Männern und Frauen, die mehr Abenteuer suchten, als meine kleine Stadt vertragen konnte. Händler, Glücksritter, Saloonbesitzer – Gott allein wusste, was sie alle erwarteten. Inmitten dieses Chaos einen Hauch von Ordnung zu bewahren, war eine Aufgabe, die ich mir nie hatte träumen lassen.
„Noch einen, John?“ fragte der Wirt und hielt mir eine Flasche Whiskey entgegen.
