Major Les Sturgess ließ die Hand mit dem Colt von einem zum anderen pendeln. Der Hahn war zurückgelegt, der Finger des Majors lag um den Abzug. Ein kaltes, niederträchtiges, nahezu grausames Grinsen zerlegte Sturgess’ Züge in tiefe Linien und Furchen.
Die vier Männer, Soldaten des Südens, die er bedrohte, hatten die Hände in Schulterhöhe erhoben und starrten ihn mit einer Mischung aus Verwirrung, Furcht, Verachtung und Abscheu an. Sie trugen Zivilkleidung. Und hätten die Yankees sie erwischt, wären sie nicht als Kriegsgefangene behandelt, sondern als Banditen gehängt worden.
„Legt ab!“, dehnte der Major. „Und keine Faxen. Öffnet eure Gurte, lasst sie fallen und geht zu dem Busch dort.“ Er wies mit dem Kinn in die entsprechende Richtung.