"Du bist ein dreckiger Bandit, Crawford!", schnappte Mark Harrison. "Und eines Tages wird man dich entweder am Hals aufhängen oder du gehst an einem Stück Blei vor die Hunde."
Im Saloon in Pasamonte wurde es fast schlagartig still. Jeder hatte die Worte Harrisons vernehmen können. Und jeder wusste, dass es von Seiten Gordon Crawfords darauf nur eine Antwort geben konnte.
Gordon Crawfords Gestalt wuchs hinter dem Tisch in die Höhe. Die Rechte Crawfords baumelte locker neben dem Revolverknauf. "Mich einen dreckigen Banditen zu nennen war ein Fehler, Harrison. Ein tödlicher Fehler."
Seine stechenden Augen zeigten eine unheimliche Drohung. Crawford hatte die Worte in einer Art gedehnt, die erschreckend war in ihrer Unmissverständlichkeit.
Gepresstes Raunen ging durch den Schankraum. Stuhlbeine scharrten. Die Gäste flohen an die Wand, um nicht in der Schusslinie zu stehen. Ein Stuhl kippte polternd um. Ein Glas zerschellte auf dem Fußboden. Dann folgte Stille – eine Stille, durch die man die berühmte Stecknadel hätte fallen hören können. Die Männer an den Tischen und am Tresen stauten den Atem. Die Atmosphäre war urplötzlich spannungsgeladen und gefährlich geworden. Die Stimmung mutete explosiv an ...