"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!
Er hatte einen vierkantigen Schädel, geschlitzte Augen, eine kurze stumpfe Nase, in deren Löcher man von vorn hineinsehen konnte, und einen breiten, aufgeworfenen Mund, dessen Winkel nach unten gezogen waren. Sein Kinn war ausladend und in der Mitte gespalten. Kurz war die Stirn und von struppigem aschbraunem Haar umwuchert. Die Ohren waren übergroß. Die Gesichtshaut war gelb und von zahllosen Blatternarbenspuren bedeckt. Ein wüster Stoppelbart bedeckte dreiviertel dieses Gesichtes und ließ es noch weniger anziehend erscheinen, als es ohnehin war.
Der Mann trug einen mißfarbenen Hut, den er an einem Band auf der Schulter hängen hatte, ein ehemals gelbliches Halstuch, ein verwaschen blaues Hemd und eine abgetragene braune ärmellose Weste. Seine Hose war grau und schien das einzige neue Kleidungsstück zu sein, das er besaß, sie steckte unten in den Stiefelschäften. Um die Hüfte herum trug er einen breiten patronenbesetzten Waffengurt, der tief über dem rechten Oberschenkel einen schweren Revolver hielt. Der Mann saß auf einem starkknochigen grauen Wallach, dessen Mähnen- und Schwanzhaar schwarz schimmerte.
Die geschlitzten Augen des Reiters konnte man kaum sehen, wenn man in dieses Gesicht blickte. Sie waren pulvergrau und kieselhart. Es waren keine guten Augen.
Der Mann hieß Curle Keystone. Vor einunddreißig Jahren war er in Kansas am Rande der Stadt Ottawa als Sohn eines Schuhmachers auf die Welt gekommen. Er hatte eine schlechte Jugend und besaß nicht Charakter genug, sich danach in ein besseres Leben emporzuschwingen. Er wurde ein Gesetzloser.
Bei Topeka erschoß er auf offener Straße einen Bankboten, nur um ihm ganze sechzehn Dollar entreißen zu können.
