Der Krieg hatte Jeremy Henson zur reißenden Bestie gemacht. Vier Jahre lang war er nur dazu erzogen worden, wahllos seine Feinde zu töten. Und als der Krieg vorbei, als die Rebellenarmee des Südens geschlagen war, gehörte er zu den Tausenden, die sich einfach treiben ließen. Irgendwann aber zog es ihn nach Hause. Heim auf die kleine Ranch bei Brownfield im Terry County in Texas.
Über vier Jahre lang hatte er von seinen Eltern und seinen beiden jüngeren Schwestern nichts gehört. Er war ohne Geld, heruntergekommen, ein Satteltramp, dem es nicht gelungen war, Fuß zu fassen. Und er war voll Hass. Hass, der im Granatenhagel der Yankees geboren, der Angst und Verzweiflung entsprungen war und unauslöschlich in seiner Seele brannte.