Die Sonne stand hoch am Himmel, ihr sengender Glanz verwandelte die endlose Prärie in ein Meer aus flimmerndem Gold. Mein Gaul, ein treuer Brauner namens Copper, schnaubte missmutig, während wir den staubigen Hauptweg entlangritten, der direkt ins Herz von Denton Creek führte. Es war meine erste Aufgabe im Auftrag der Pinkerton-Detektei im Westen, und ich konnte nicht leugnen, dass sich ein mulmiges Gefühl in meiner Magengegend breitmachte.
Die Stadt selbst bestand aus nicht mehr als einem Dutzend verwitterter Holzbauten, die in unregelmäßigen Abständen entlang der Hauptstraße standen. Ein Saloon, dessen schiefe Tür mit lautem Knarren im Wind schwang, ein Hotel, wenn man es so nennen konnte, ein Gemischtwarenladen und mehrere Wohnhäuser, die alle den gleichen gebeugten, müden Ausdruck trugen. Jede Ecke des Ortes schien eine Geschichte zu erzählen, und keine davon versprach ein glückliches Ende.
