Ich war nie ein Freund von Montagen. Schon gar nicht, wenn sie mit einem Anruf um 5:23 Uhr beginnen. Das Telefon auf meinem Nachttisch vibrierte so penetrant, als wolle es mir gleich das Trommelfell durchbohren. Ich griff danach, blinzelte auf das Display und seufzte. Roy. Wer sonst?
„Jörgensen.“
„Uwe, aufstehen. Wir haben einen Toten in Blankenese. Dringend. Der Chef will, dass wir sofort rausfahren.“
Ich hörte, wie Roy im Hintergrund einen Schluck Kaffee nahm. Er war immer der Erste im Büro, der Letzte, der ging, und der Einzige, der nie zu spät kam. Ich hingegen war der Meinung, ein guter Kommissar braucht Schlaf. Aber das Leben eines Kriminalbeamten in Hamburg ist selten bequem.
„Was ist passiert?“, fragte ich, während ich mich aus dem Bett schälte.
„Wissenschaftler. Name: Prof. Dr. Harald Zilgen. Angeblich ein Spinner, aber bekannt genug, um die Presse zu interessieren. Die Spurensicherung ist schon vor Ort. Der Forensiker auch. Ich hol dich ab in zwanzig Minuten.“
