Es ist ein groĂartiges GefĂźhl, sich als zukĂźnftiger ViehkĂśnig zu fĂźhlen, aber als Pecos Dalhart zurĂźck nach Verde Crossing ritt, war seine gewohnte FrĂśhlichkeit irgendwie verflogen. Es gab keine Verbeugungen und kein Lächeln fĂźr Marcelina, keinen wortreichen Austausch mit dem geschwätzigen Babe - es gibt schlieĂlich einen Unterschied zwischen dem Stehlen von KĂźhen fĂźr achtzig Dollar im Monat und dem Stehlen fĂźr sich selbst, und auch wenn ein Moralist den Unterschied nicht erkennen kĂśnnte, so zeigte er sich doch in seiner Wirkung auf Pecos' GemĂźt.
"Ich gehe runter nach Geronimo", brummte er nach einer unruhigen Stunde im Laden, in der er vergeblich die aufmunternde Kraft des Whiskeys ausprobiert hatte, "du kannst Crit sagen, dass ich morgen Abend wiederkomme", und ohne weitere Angaben zu machen, ritt er zum Fluss hinunter, stßrzte ßber die felsige Furt und wurde von der Wßste verschluckt. Zwei Tage später kehrte er zurßck, mit roten Augen und wortkarg, und auf Babes Nachfragen hin stellte er fest, dass die Saloons von Geronimo mit Sicherheit die schlimmsten Todesfälle westlich des Rio Grande waren. Seine Laune besserte sich durch das Warten nicht, und als Crittenden nach seinem langen Arbeitstag endlich hereinkam, verlangte er sein Geld so brßsk, dass selbst der Oldtimer erschrocken war.