À la tour, la mort prend sa garde qui nous regarde :
À l’atour, l’accord ment aux douze heures qui se fardent...
Reste l’amour quand aux murmures des jours le temps baisse sa garde :
Mais de tant les ans se bardent tandis que nos montres retardent.
Des petits riens, de si grandes choses : la vie, la mort, l'amour – et nous !