Voilà. Peut-être que l’amour n’existe qu’à cet instant. Peut-être aussi (pour le dépeindre moins noir) qu’il dure et persiste dans la mémoire. Pourtant ici-bas, dans le lit des hommes, dans la tête de ceux qui nourrissent ce désir d’être aimé, dans l’antichambre de leurs scrotums, l’amour semble furtif et inquiet...
Il semble avoir peur de durer vraiment et peur, en même temps, qu’on ne lui demande plus de durer. Il se réfugie sous l’instinct animal, derrière les velléités reproductrices qui assurent la pérennité des espèces. Il se déguise et, malgré tous les efforts déployés, devient simple éjaculation.
L’amour de ces hommes vit au rythme de la spermatogenèse ; il prend soin d’être éphémère pour que son règne ne cesse jamais.