« Les saisons viennent, reviennent, s'enchaînent. Nous venons, revenons, nous enchaînons. Tu es venu, revenu, disparu. Les mois viennent, reviennent, s'enchaînent. Les saisons de notre vie viennent, reviennent, s'enchaînent. Enfance, adulte, maturité, vieillesse. Gaieté, espoir, constance, déclin. Les saisons viennent, reviennent, s'enchaînent. Les amours en saison nous promènent. Amour des parents, amour impulsif, amour réfléchi, amour compagnie. Les saisons viennent, reviennent, s'enchaînent. » Ce qui nous déçoit, nous échappe, nous meurtrit, ce qu'il y a d'inconstant et blessant dans l'existence, c'est à partir d'eux que s'élance l'écriture de L. Muga. « S'élance », car il n'est pas question pour la poétesse de s'enliser dans ces zones ténébreuses, mais bien de les dépasser, de les transcender, de les exorciser à l'aide de mots simples mais évocateurs, puissants d'humilité et de modestie.