Une voix à part, entre murmure et écho lointain. Elle se nourrit de l’obscurité entre deux étoiles. Une voix, un aveu.
Prophète sans religion. Sans dessein, sans vision claire. Cherchez-le. Il est peut-être derrière une porte, derrière un mur. Il crie. Il se révolte. Contre qui ? Contre quoi ? Le sait-il lui-même ?! Il se veut jusqu’au bout un autodidacte de la vie. Et à fortiori un autodidacte de la poésie.