Die Tische waren besetzt. An der Theke drĂ€ngten sich die MĂ€nner in Zweierreihe. Grölen, Johlen, Stimmendurcheinander und das helle Lachen der Animiergirls erfĂŒllten den Saloon. Eine Wolke von Tabakqualm schlug Slaughter entgegen. Die Stimmung war ausgelassen. In den verworrenen LĂ€rm mischte sich das Klimpern des Klaviers.
Gestern war Slaughter mit einer Herde von tausend texanischen Longhorns in Dodge angekommen. Heute Morgen hatte er sie an den Mann gebracht und die Mannschaft ausgezahlt. Und jetzt wollte sich Slaughter betrinken. Er drĂ€ngte sich durch die MĂ€nner an der Theke und bestellte sich eine Flasche Whisky. Der Keeper stellte ihm die Flasche und ein Glas hin und Slaughter goss sich ein. In dem Moment, als er trank, rempelte ihn ein Mann und er schĂŒttete sich den Whisky ĂŒber Hemd und Weste. »Pass doch auf, Dummkopf!«, blaffte Slaughter, stellte das Glas auf den Schanktisch und nahm sein Halstuch ab, in dem Moment aber packte ihn der GemaĂregelte mit beiden FĂ€usten an der Weste und zog ihn dicht an sich heran. »Passt dir was nicht, Freundchen?« Sein Atem, der Slaughter ins Gesicht schlug, roch nach Whisky und Bier.