Der Morgen, der jenseits des Pecos heraufkam, schien hell auf die Wand der Gebirgskette, färbte das kahle Gestein rosig, die Bäume bronzefarben, tauchte die Ebene in ein zinnoberrotes Licht, vergoldete den silbernen Salbei und die spitzen Mesquites und verlieh der einsamen, wilden Landschaft einen geheimnisvollen Anstrich. Aber die Spalte des Doom Cañon zeigte sich dunkel und abweisend wie die Wunde eines toten Mannes, ein purpurschwarzer Einschnitt in der ersten Stufe der Klippen, die sich in einem gebrochenen Tafelberg hoch gegen den Himmel erhoben.
Die Wände des Cañons waren steil, gesäumt, zerklüftet und abgenutzt, aber vom Boden der Schlucht, wo die Sonne nie ruhte, oder von den verwitterten, erodierten Rändern, die sich aneinander lehnten, nicht zu erklimmen. In Nord-Süd-Richtung verlief der Doom Cañon mit einigen Windungen, ein Korridor des Grauens, des fast legendären Schreckens.
Hier, so heißt es, trieben die wilden Apachen die friedlicheren Tafelbergbewohner zusammen und sperrten sie zum Schlachten ein, wobei sie sie skalpiert und verstümmelt zurückließen, um den schleichenden Kojoten und den gierigen Bussarden Nahrung zu liefern. Lange Jahre später wagten sich Goldsucher in die düsteren Nischen, kletterten auf die Lavamassen, die den Eingang versperrten, so dass man in die Schlucht hinabzusteigen schien, und fanden einen rauschenden, geheimnisvollen Strom, der aus einer Höhle am Ende der großen Schlucht sprudelte, der Länge nach kochte und, tosend und weiß schäumend, unter die Lava stürzte und wieder verschwand.