Als Ken Randall die vier Reiter über den Rand einer Bodenmulde auftauchen sah, spürte er das Unheil tief in der Seele. Der Junge straffte die Zügel. Das Pferd hielt an, das Rumpeln, Knarren und Quietschen des leichten Schlutter-Wagens verklang.
Die vier Reiter nahmen ihre Pferde in die Kandare, starrten eine Weile zu Ken herüber, dann trieben sie die Tiere wieder an. Die Hufschläge prallten heran wie eine Botschaft von Unheil und Verhängnis.
Hämisches Grinsen zog die Lippen der Kerle in die Breite. Als sie Ken Randall erreichten und anhielten, stieß ein rothaariger Bursche wie im Anflug einer wilden, ungezügelten Vorfreude hervor: "Sieh mal einer an. Wir haben einen gestreiften Skunk gestellt, Leute. Können wir zulassen, dass er die gute Luft auf Bar-H-Weideland verpestet?"
Ken Randall kam von Hartley herüber, wo er einige Säcke Mehl, Kartoffeln und Hühnerfutter sowie eine Reihe anderer Dinge, die für das Leben auf einer Farm weit weg von der Stadt unentbehrlich waren, im Store abgeholt hatte.
Die Angst kam bei Ken wie ein Schwall kaltes Wasser. Sie lauerte in seinen Augen, wühlte in seinen Zügen und wütete in seinen Eingeweiden.