Ben, il s’appelait Ben, Ben Allart. Il avait choisi un vendredi matin et depuis une bonne dizaine de minutes, Ben ne se sentait pas en grande forme olympique. Imaginez-vous debout sur la terrasse d’un immeuble, les deux pieds plantés sur le bord d’une corniche. Ben dominait, de toute sa hauteur, une rue à sens unique. Il se trouvait juste à l’aplomb de l’entrée principale, la pointe des chaussures dans le vide, dressé au-dessus du cinquième étage, scrutant la petite rue d’un bout à l’autre.