Du sitter på ett nattöppet kafé
med en röd väska i ditt
knä. Ansiktet, de små rynkorna
och vecken, du letar efter
en brosch, ett etui, ett ljusblått
aerogram: någon annans
stavelser på några flortunna
ark. Så mycket du har varit igenom,
så mycket du ännu ska bli:
virvlande mott i det europeiska
huset, boss skingrat för
vinden, några slags depåer i
protektoratet som ännu
en tid står tomma
