Wenn ich zurückblicke, erscheint es mir unglaublich, dass mehr als drei lange Jahre vergehen sollten, ohne dass ich auch nur eine Zeile in diesem Sicherheitsventil meiner Seele verfasst habe. Aber der Drang zu schreiben ist mir eher entglitten. Es lag nicht daran, dass es so wenig aufzuzeichnen gab, denn Leben ist immer Leben. Aber wenn es am klarsten brennt, scheint es den Trick zu haben, seinen eigenen Rauch zu verzehren und so wenig Asche zu hinterlassen. Der gedrängte, gleichmäßige Tenor der Existenz geht weiter, mit seinem ständigen Auf und Ab, zu lustlos beschäftigt, um nach Ausdruck zu verlangen. Dann kommt der Schock des Sturms, und erst nachdem wir aus ihm herausgetrieben wurden, wird uns bewusst, dass wir so lange in der Flaute des Lebens getrieben haben. Dann wird uns klar, dass es in der Geschichte einer Frau dunkle Zeiten gibt, genau wie es in der Geschichte Europas dunkle Zeiten gab.