Paris, kurz nach Mitternacht. Die Straßen glänzten feucht im Schein der Laternen, als hätte der Regen sie poliert, um das Licht zu spiegeln. Die Stadt schlief nie ganz, aber in diesen Stunden, wenn selbst die Tauben auf den Dächern verstummten, lag ein besonderer Zauber über den Boulevards und Gassen. Ich, Alain Boulanger, saß in meinem Büro in der siebten Etage eines alten Hauses in der Rue Saint-Dominique, unweit des Champ de Mars, und starrte auf die Lichter, die sich im Fenster spiegelten.
Mein Büro war klein, aber mit Stil. Ein schwerer Mahagonischreibtisch, ein Ledersessel, der schon bessere Tage gesehen hatte, und Regale voller Akten und Bücher, die sich um die Wände duckten. Die Tapete war vergilbt, aber das störte mich nicht. Ich mochte es, wenn Dinge Geschichten erzählten – und in Paris erzählte alles eine Geschichte.
Ich schob die halbvolle Tasse Café noir beiseite und griff nach der Schachtel Gauloises auf dem Tisch. Die Zigarette glimmte im Halbdunkel, während ich die Akte vor mir durchblätterte. Es war ein Routinefall: Ein eifersüchtiger Ehemann, der seine Frau beschatten ließ. Nichts, was meine Aufmerksamkeit verdient hätte, aber die Miete musste bezahlt werden, und die Pariser Immobilienpreise waren mörderisch.
