Fifth Avenue. In dieser ruhigen Stunde vor Tagesanbruch, wenn die Stadt für einen kurzen Moment schlummert, schläft sie nie. Der glänzende Asphalt, von Bogenlampen silbrig weiß gebleicht, erstreckte sich unnachahmlich zwischen hoch aufragenden Wolkenkratzern, Phantomen aus Beton und Stahl, Ziegeln und Glas, schattenhaft und unwirklich wie die Kulisse einer Pantomime. In der Mitte dieser polierten Fläche lag wie eine dunkle Insel in einem glitzernden Flussband ein Pantoffel. Schwarz, aus Satin, mit Brillanten besetzt, die das Licht einfingen und in tausend bunten Funken zurückwarfen. Zweifellos ein Pantoffelteil.

Bruce Harcourt blieb in seinem langen Schritt stehen und betrachtete ihn ungläubig. Wie war er dorthin gekommen? Er schaute die breite, verlassene Allee hinauf und hinunter, bevor er ihn aufhob. Ein roter Lichtpunkt verblasste im Osten.