Une ode à l'automne, à ses parfums évanescents et à sa palette d'or, de brume et de sang. L'automne n'est pas une saison, c'est un pays magique où les spectres errent au bord des doutes, où au détour d'un carrefour forestier, l'on rencontre dryades et sorciers, où l'été doucement se meurt dans un impressionnisme de rousseur.
