Juan Manuel Rivera Chacón, corría el año 1994, el sol brillaba, los pajaritos cantaban, Madonna era tachada de renegada sexual en el show de David Letterman y, lo más importante, nacía yo un 11 de noviembre. En ese momento, ni mis padres ni los médicos eran conscientes del portento que tenían en brazos. Bueno, quizás un poco sí, incontables veces me han contado que nada más nacer, en vez de llorar tras la zurra miré a la enfermera, levanté una ceja, me giré al médico y le guiñé un ojo. También les llamó la atención que mis primera palabras fuesen «Iassssssh Diva!» (dicho mientras chasqueaba en alto los deditos) o que mis primeros pasos fueran una especie de coreografía de «Single Ladies» sin tacones. Mi infancia fue bonita y normal, arropada por los míos, acunada por Destiny's Child y engrandecida por mis logros. Merendar todas las tardes galletitas en forma de dinosaurio dejó en mí la necesidad de transformar todo lo que siento parte de mí o de mi familia en «Saurus». Juanmasaurus. Mamasaurus. Papasaurus. Chocolatesaurus. Lacasaurus. Creo que me pilláis. Crecí en una bonita ciudad del sur de España gracias a la cual aprendí a disfrutar del olor del mar, las tardes en familia y las siestas diarias de seis horitas. Sobre todo esto último.