L’écorce indéchiffrable, de la naissance à la mort, nous habille et nous déshabille. Elle fait parure de tout, du pire, du tendre, de l’amer et de l’insupportable, elle nous colle à la peau comme un aveuglement et s’arrache sous les ongles vernis de la lucidité. Elle ne protège de rien, elle exige, elle revendique, puis elle abdique... Christiane Baroche la conduit au bûcher avec violence, avec un appétit tantôt méchant, tantôt émerveillé ; sans la tristesse de ces morts froides, qui ne connaîssent que la terre pour dernier refuge. Et l’écorce flambe au soleil, toujours indéchiffrable.
